[Chiens écrasés]

Putain de 15 août. S’il est bien un weekend honni des Dieux, c’est celui-là. Surtout quand, comme ton serviteur, tu es coinçé à Paname par les nécessités de ta mission sacrée d’information.

Car je suis, sache-le, d’astreinte. C’est à dire disponible si jamais il se passe quoi que ce soit de grave dans le monde, genre attentat-suicide contre la baraque à Carla, épidémie de canicule de vieux ou nouvelle série de photos de Laure Manaudou à poil.

Et que donc la France me veut joignable et capable de m’arracher à mes occupations du moment pour être au boulot en 30 minutes, ce qui exclut d’office les trips aventure genre weekend en Province.

Et ne laisse pas non plus des masses d’alternative à la glandouille, surtout un jour férié, surtout quand tous tes potes sont barrés en vacances, les sagouins. Heureusement, y a les JO. Et Dr House. Super.

En économie keynesienne, on parle de prophétie autoréalisatrice : quand tout le monde pense que la bourse va baisser, elle baisse. Moi j’ai inventé la résolution autodisqualificative : il suffit que je dise que jamais plus je ne céderai à la facilité d’une journée de loose pour que, dès le lendemain, j’y plonge tête baissée.

A gaspiller un vendredi en trois épisodes de séries, une plombe de comatage devant les jeux alors qu’en plus j’aime même pas l’athlétisme, deux heures de jeux vidéo et quelques autres d’errance au fil du web. Bref, rien. De chez rien.

Demain, si tout va bien, je devrais réussir à récupérer quelques rescapés de la décimation estivale pour tenter de faire un truc un peu ludique, genre boire plein de verres dans des bars en racontant des conneries.

Ce qui représentera déjà un grand pas en avant.